Tortuga.

Te digo que esto no es serio. Esto de buscarte, encontrarte en Octubre, follarte hasta la fecha, que me arda, que me quemes con palabritas. Que no seas grande, que no sepas. Que no es serio, que seas una niña, que el mundo huela a vainilla. Que no es serio, que se apaguen las otras, que se sequen las otras, que se jodan las otras. Que no es serio, esto de esconderte para que no te roben, para que no te piensen, para que no te sepan. Que no, eso de mandarte al diablo por 3 horas, de ponerle nombre a lo que inventas, de amarrarme al ultimo árbol del bosque más muerto de mis mundos. Que no es absolutamente nada serio, esto de escribir y escribir tan mal que hasta los fantasmas lo noten. Que te quiera querer y quiera que quieras quererme. Que no, carajo y cojones y repampanos que no es serio, esto de contarte, matarte, nacerte y vivirte a cuenta gotas y a mares y a estrellas y a puños y púas y arena. Que te digo y que te quede claro, cariño. Por siempre cariñito  mío y de nadie: Somos cosa de risa.