30.3.13

Cocaína.

I
-Ya es hora de que superes ese trauma del perro viejo que...
-Basta. Hoy no, ni ayer, ni aquél día, ni mañana. 
-¿Porqué no aceleramos el proceso?

II
Tengo una mujer que asegura que no es mía.
Tengo un libro en blanco y sin publicar.

III
No es mala, es terrible.
Como ella.
Como esa.
Como aquella.

IV
Un ancla, ¿ porqué un ancla?
Verás, se trata de...
No, no me importa.

(En realidad le importa màs de lo que puede confesar, menos de lo que pretendo. En realidad, esos ojos, cariño, te han traicionado los últimos meses, cada vez un poco màs. En realidad, tienes razòn, vas a encontrar a alguien màs y vamos a alegar en el juicio absurdo. Vamos a berrear, a soltar un lazo, vamos a jodernos los puños, la cara y el cuello. Y digo vamos, porque quizás, uno nunca sabe, tal vez...)

V
La puta que le robò los poemas a Bukowski no sabe que pedazos de mierda se llevò entre las manos.
La puta que duerme a mi lado no sabe que pedazo de mundo...






CUALQUIER COSA.

QUE NO LE PONE NOMBRE A LAS COSAS, QUE NO SOY SEBASTIÀN, QUE NO ES VIOLETTA Y QUE ESTO EVIDENTEMENTE SON DOS BEBÈS JUGANDO A SER ADULTOS, QUE ESTO ES UNA MENTADA DE MADRE, QUE NI PUTA ERES, QUE NI TE PINCHES QUIERO, QUE NO TE GUSTO, QUE NO ENTIENDES EL SARCASMO, QUE NO ME VOY A CASAR CONTIGO, QUE NO VOY A SER EL PADRE DE TUS HIJOS PERO SÌ EL PUTO TUTOR, QUE SI SIGUES JODIENDO EL QUE SE VA A IR DESPUÈS DE 17 AÑOS SERÈ YO, QUE SI NO APRENDES A COCINAR POR LO MENOS APRENDE A CERRAR ESA BOCA CUANDO NO ME LA ESTÈS MAMANDO.

YA CARIÑO, YA, YA BASTA.

22.3.13

Algún día, todo ese horizonte será mío.



<< Qué bonito es mi silencio.
Y a lo lejos tu risa.
Como gotas detrás de un cristal.
Mi silencio y el sol y las cosas que en la hierba, muy bajito,
se dicen las lombrices, mi silencio y el pío,
pío de los pájaros invisibles.
Mi silencio y mi padre mirándome a los ojos en el último momento.
Tan tibio todavía.
Tan pequeño.

Qué bonito yo sólo conmigo y mi silencio.
Tan ancho, tan pradera, tan vientre de ballena.
Tan dentro. Tanta costilla, tanto suspiro traicionero.
Mi silencio y los trenes marchándose sin mí.
Mi silencio y la luz,
de una mierda de bombilla,
donde hacerle un lacito a los fracasos.>>

Lobo-tomìa Parte II.

-Son las 14:14.
-¿Y eso què?
-Nada.

(-¿Nada? ¿Te parece que no decirle a tu nueva golfa, que estàs pensando en mì porque son las 14:14, es nada? 

-Me parece, cariño, que nos adelantamos mucho. Ni son las 14:14, ni tengo otra golfa, y ciertamente si la tuviera no estarìa pensando en ti...

-O si la tuvieras, no le dirìas ni la hora. Porquè no dejas ya tus dramas y novelas del amor en cajitas de que es eterno y espera y las putas van y vienen y otras no vienen.

-Porque no dejas tù el papel de niña adoptada, de drogadicta con malilla, de mujer en eterno estado premenstrual, de fea con autoestima por la mierda que jura que no me quiere...)

-Son las putas 14:51, tengo hambre, estoy caliente y tù tienes 37 minutos con cara de idiota pensando sepa dios en què o en quièn...
-¿37? Dijiste 37?
-Y aquì vamos otra vez...





18.3.13

La broma

No, no vamos a hablar de follar. Ni de coños o putas. Pero tampoco de miel y bombones. O de cómo lloras cuando no te dejo que me la jales mientras duermo. O cuando me dices que te estás cansando de mí,sólo porque ya no te doy la patita y te tiro mordidas. O de esas cosas que dices a veces y me dejan tieso. Como asegurar que no me irè, que no tienes de què preocuparte. Como jugar al lenguaje secreto para decir que me quieres. Como ser la boba perfecta para mì y a veces-casi nunca- no serlo. O nos brincamos todo el asunto de los argumentos y pensamos en vidrios y golpes. Y luego pasamos de cerca por el barranco y juegas a aventarme y por accidente lo haces. Un cojonudo accidente como nosotros. O ya de jodido -y para irnos de una buena vez a tomar un cafè-, si quieres jugamos a aplicar el método socràtico el resto de la vida y pum ¡ya nadie sabe nada! 

Consuelo.

No tenìas cuerpo, ni pasado, ni  voz...Pero arrastrabas el nombre a lo largo de mi columna.

16.3.13

26 Enero 2013

¿Cuàntas asociaciones te juegas a que te casas conmigo?

Entrada vieja y sin concluir.

(Hombre, vamos a hablar de lo que quiero.
Quiero que todos tus amigos se metan un plomazo entre ceja y ceja y se te borre la memoria para que no tengas que estar hablando de ellos como si fuera remotamente agradable escucharlo. Al decir -todos- supongo que entiendes que salvo a la mustia tetona.
Luego quiero llegar a casa y que estés afónica de lo mucho que gritaste lo hijo de puta que soy por dejarte sola todo el día y que me brinques...)

14.3.13

-¿ Cómo voy a explicar estas cicatrices?
-Ahora si lo estás pensando, hijo de puta...
- A nuestros hijos, cariño.

13.3.13

Basta, basta, basta...

Que a veces no se puede. Y quieres gritar, correr y correrte. Que a veces te quedas mirando a mi cueva, con ganas de entrar. Y otras tantas huyes de mí como la cosa más fugaz que ha pasado entre mis dedos. Como aquella estrella, de aquella vez, de aquella noche, de aquél lugar, con aquella mujer...

No, no hablo de ti en pasado, aunque se lee más bonito.

Tengo sabor a rabia y viejo. Y miento. Tengo sabor a ti,a nuevo,miedo, viento y nudos. Y no sabes que no hay cosa que me gustaría más que oírla cantar, cantar con un pulmón en la mano y el otro entre fuego y tierra. Y no sabes que a veces me rompo si te veo y me callo. Y me rompo si no te veo, y total, que yo sólo me rompo.

No soy Marzo, no soy una cruz, no soy tu memoria, no soy una polla de plata. Soy tuyo. Soy tuyo. Soy tuyo. Soy tuyo.

Tengo que secuestrar a una mujer. No pedir rescate. Quiero. Eso quiero. Dime que me detenga, prometo no hacerlo. Prometo nunca hacerlo. Grita que me detenga. No quiero hacerlo. Prometo no hacerlo...

Señora: Vengo subiendo escalones para morir en el último, usted va a jugar con este anillo y se va a convertir en un saco de recuerdos. Malos, terribles, desagradables, pobres y adorables, entrañables, perfectos como engrane, suaves como terremoto. ¿No ve que tengo un clavo en la mano?


10.3.13

Soy el otro episodio.

Puntualizar.

Punto número 1. NO HABLO ESPANIOL.
Punto número 2. Tu pasado representa la caída de todos los imperios.
Punto número bla. El mío, es un ciclo que nunca termina.

Enfatizar.
Subrayando con color rojo//
Cariño: Sigo sin quererte, te lo digo, te lo repito. No, no y mil veces no, no te quiero y ya sabes el resto.

Reciprocidad.
Mito y/o leyenda urbana. Basura generacional. Ficción. Destiempo. Acción y efecto de qué-chingados-

Repetición //Condicionamiento.
Vete al diablo, vete al diablo, vete al diablo, vete al diablo, vete al diablo...

Iceberg ahead.
Piensa en un coño, piensa en un coño húmedo,piensa en un coño hinchado... 
Ahora piensa en un coño que llora, y habla y reclama y se va y se hace viejo. //


Esto es: El desastre que escogimos.
Aquello fue: El desastre que nos jodiò.








Si ibas a subir la apuesta a 37 años, debiste razonar lo que eso suponìa. Puta idiota.

9.3.13

A esa


I.
Que esa frente se cae de bruta si no me tiene, que esas tripas le suenan a locomotora si no se le acaba la noche en mi auto. Que esas uñas, se le ablandan si no pinta un mundo por mì. Que no, no se sorprenda si le digo, grito y aviento clichès mal entonados...
II.
Los labios me saben a sal, te digo cariño, que no es por besar al mar sino por llorarte.

III.
Que el amor no es tan pinche, me dice una mujer que apenas me conoce, que no sabe en lo que se està metiendo, que no sabe màs que mi nombre y me ofrece miel.

IV
Nadie va a amarme como Frida, mi Friduchita. Tan mìa, tan todo. Tu gordo te adora.

V.
Nudos de garganta, búfalos, explicaciones absurdas a una mujer sin ojos, sin vientre, sin ganas de darme hijos. 

VI.
Estaba tan dañada como yo, un poco menos. Esos ojos no mienten, menos si lo deja por escrito. Esa rabieta, esas garras. Carajo, esa mujer està rota.//No es una queja, no es una queja, no es una queja... Esa mujer ahì, esa, que lee y vomita, està rota, sabe a mil pedazos diferentes, sabe a suelo, a pegamento, sabe a mì...

VII.
Puerta, te presento a Sebastiàn, Sebastiàn te presento al hoyo negro, al espejo roto, a la mierda embarrada, al clichè dominguero, al padre mudo, a la esposa abnegada, a la puta barata, a la dama indignada, a la ramera cansada, a la virgen violada, al perro sin hueso, al gato con roña, a la cura sin enfermedad, a la malla ciclónica, al pescado y al ancla, al sabor obsoleto, al truco de siempre, a la mirada callada, al presente curioso, al gallo sin cuello, te presento a la reconciliación con tus joterìas...

VIII.
Recuerdo a una niña que querìa un conejo. Lo tuvo. Luego querìa un conejo azul. Lo tuvo. Ya se saben el resto de la historia.

TX.
Tengo ganas de aquello que hacen los volcanes, de que me quemes el alma y de que te hagas una paja. Tengo ganas de darme a la fuga, pegarme un buen tiro, arrancarte los dientes, sudarte la vida. Tengo, tengo, tengo, //Tù no tienes nada// Me canta...





Tratado de imbecilidad humana, Parte I.

Amo las plantas de tus pies, las uñas y los pelos de los dedos de tus pies. Tus tobillos, pantorrillas, rodillas, los pelos de tus piernas. Tu coño, los pelos de tu coño, tus brazos y tus codos, tus muñecas manos dedos y uñas. Tu intestino grueso, el delgado, tu riñón y tus pupilas, tu mierda, tu sudor, tus axilas, tu circulación, tus neuronas, tu oído interno, tu radio y tu cubito, tu cráneo, tu piel y tu vello facial. Tu hígado, tus dientes, lengua paladar y cuerdas, tus arrugas, calambres, contracciones, tu cerilla, lagañas, mocos, columna, tu clavícula, fémur, grasa, nervios, reflejos. Tus lagrimas, tu comezón, tus tumores potenciales, artritis y cáncer en reposo, tu hipocondría, tus pulmones, tus pestañas, arterias, anemia, tu ronquido, vomito. Tus senos, pezones traquea. Ombligo, cuero, lunares. Cicatrices, dolencias, falta de aire, suspiros, clítoris, nariz monte, recto, pecho costillas espalda olor, temperatura, temblores. Tus pecas, tus pecas, tus pecas, tus pecas, tus pecas y tu afán de no dejarme terminar, nada, ni un carajo...

2.3.13

699 a la cuenta.

Y que no fue cierto, nada, absolutamente nada. Y que te he mentido, te he mentido tanto que casi me lo creo. Te he mentido porque no te quiero, porque no soporto tu boca, porque no me muero de ganas de besarte, te he mentido porque no tolero tu manera de moverte cuando fracasamos en hacer el amor. Porque me patea los huevos cada vez que soplas a mi oìdo que no va a pasar. Porque pierdo mi tiempo construyendo castillos inhabitables. Te he mentido porque no me interesa si te pudres en tus viajes y en tus estudios. Porque por mì, puedes irte a follar con quièn se te dè la gana. Te he mentido porque tù, y tus berreos los he visto mil veces, tù y tus movimientos los he sentido mil veces. Tù, tu jodido andar por mi vida como si fueras dueña de todo, tù y tu manera de sentirte segura, de darme por sentado. Tù y tu hocico lleno de carne cruda, tù y tus lagrimas que no me incumben en lo màs mìnimo porque no eres parte de mì, porque no eres una extremidad, no eres un jodido chicharo. Tù y tu lengua llena de raticida. Te he mentido porque se me revientan las venas de ganas de irme con una mujer bien hecha, con una mujer que sepa lo que es un beso. Una mujer que enmarque el titulo oficial de que es mìa y a diario me diga que todo, que sì, que todo va a pasar, conmigo. Te he mentido porque no tengo los cojones de decirte cariño, que estoy a punto, a una nada, a una raìz màs, a un centímetro, a una mordida, a un coño, a una gota, estoy a un monosílabo de soltarte la asociación màs grande que vas a arrastrar como cruz. Y no te va a gustar.

1.3.13

I

Te acuerdas cuando...
Ya, ya. Me acuerdo de cuando esto y de cuando aquello y de cuando todo lo demàs.
Me acuerdo de cuando le quitaste lo glorioso a Octubre y me lo cambiaste por Noviembre. Y de la primera vez que te besè y no hiciste nada para evitarlo. Porque yo en ese entonces te importaba un carajo. Me acuerdo de la manera en que me resistìa a que fueras de mi agrado, en el màs mìnimo detalle. Me acuerdo de tus babas y de preguntarte por animales con caparazòn. De tu rata siendo un puto crìo. De tu mierda, de tu mùsica, de tu rasta, de tu tatuaje, de tu cerveza, de mis cigarros, de tu "sácame a pasear", de la primer sentencia de decir que olìas a vainilla, carajo, no arandano. Vainilla y de mi apendejarme. De tus lobos y tu luna cuando no era nada para mì, de tus rasguños, de haberme preguntado què se sentirìa morir. De llegar tarde, cada vez màs tarde, de mentir, de importarme un bledo todo lo demàs. De tu coño y tu cuello y tus besos que luego fueron fantasmas. De tus manos, tus uñas, sus colores. De tus palabras, de tus gritos y mordidas, de tus berrinches, de mi manera de tragarme lo mucho que me hartabas, de tragarme mis ganas de decirte lo mucho que te aborrecìa, que te largaras, de tragarme pura mentira de mierda, porque en realidad me atraen los costales de desastres, de cosas jodidas, de niñas que sueñan que nunca van a crecer, de niñas, de niñas malcriadas con síndrome de niño adoptado, porque en realidad yo ya sabìa que si me metìa en esto, no iba a salir....

(¿Què màs?)