8.4.16

Peso pluma

Mi sentido del humor, mi patria, mi madre, mis miedos, mi creatividad, mi polla, mis recuerdos, mi alma, mis límites, mi inteligencia, mi autoestima, mi hambre, mi forma de añorar, mi llanto, mis células y neuronas,mi Dios. Todo ha muerto. Menos las ganas de ti, que rebotan todo dentro mío, como una pelota en una casa vacía. Como una nostalgia, como un fracaso eterno. Como una chingada. Como un carajo.