11.7.17

Costuras

-El amor es un asesino. No,no. El amor es un vicio...
-No, Sebastiàn. El amor son esos ojos tuyos brillando como canicas cuando me ves. O ese nudo del tamaño de Dios que se te hace en la garganta cuando no sabes cómo decirme que   prefieres que se te caiga el pito a quedarte sin mí. O ese torpe modo en que intentas arreglar el caos que ocasionas. El amor, mi pequeño búfalo, son todas y cada una de las veces que me he querido aventar por un barranco y me detienes. Todas y cada una de las ocasiones en que sientes que te falta el aire y te falta la vida. El amor, jodido amor, es lo que pasa por tu mente cada mañana que abres un ojo y no te la crees. O es el súper poder que tienes de hacerme reír cuando todo es un infierno. Y todo eso que rechazas en la vida, todo lo que dejas ir, lo que entierras, cada pequeña decisión que tomas pensando en el castillo que estamos construyendo. El amor son tus ojos y tus nalgas y tu euforia desquiciada recorriendo cada centímetro de mi existencia. El amor es la casualidad. La causalidad. La espera. La recompensa. La vida entera. Eso.
S.T.

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15.6.17

Boceto

Dibujaré una línea de la punta de tu dedo gordo a mi corazón. 
Como un hilo, como una cadena, como un "no te vayas nunca porque siento que me muero", como una soga al cuello, como un nudo en la garganta, como un "chinga tu madre pero cásate conmigo". Porque odio a tu madre, y las banderas que te han tocado, el fondo que tocaste, el infierno del que saliste, tu manera de ignorarme y odio tu absurda idea de que todo siempre saldrá bien aunque nos estemos muriendo de hambre.
Y reitero que odio a tu madre, pero aún así me quiero casar contigo, porque no he encontrado una razón más grande en qué gastar los ahorros de toda mi vida que en una boda pedante y a tu gusto. Porque sigo sin encontrar el sentido de que exista el asiento del copiloto si voy a ir solo. 
Porque la mercadotecnia vende todo en parejas y tengo que economizar. 
Necesito una enfermera, una prostituta, una madre, una hija, una maestra, una compañera, una amiga, y todo lo he encontrado en ti. 
Y por eso te necesito, a ti y a tus absurdos mandalas del diablo, que terminan relajándome más el estomago que la mente. 
Necesito saber si va a llover, si vamos a encontrar el tesoro, si hay vida en otros planetas, si mi mente es más grande de lo que creo que es, si mi corazón, si mi polla, si mi vida entera es más grande de lo que creo que es, y para todo eso, te necesito a ti, bruja de las mil caras, y las mil formas y las mil huídas. 
Dibujaré un puente de mi mente a la tuya, por si quieres verme a la mitad del camino, por si quieres entrar a sabotear mis pensamientos, por si tus oscuras ideas necesitan compañía. 
Por si te aburres. 
Dibujaré una isla por si te quieres perder, y una pequeña balsa por si quieres volver. 
Tonta, mi tonta, tan tonta.
Dibujaré un pequeño búfalo sin errores, un Sebastián más guapo y menos torpe. 
Te dibujaré un jodido portal. 
Como un milagro, como un "no vas a encontrar a nadie ni en éste ni en otros universos que te ame tanto como yo", como arrogante, como yo, como nosotros.
S.T.

2.6.17

Cáscara de plátano.

-¿Cómo Coños se le ocurre llamarte Sebastián? ¿Porqué no te llama "el grandísimo hijo de puta que llegó a...
Que llegó a enseñarme lo inmensamente fea que puede ser la vida y lo gloriosamente bella cuando no se nos nubla el pensamiento. El hijo de puta que llegó a besar cada herida, que llegó a regalarme más. El grandísimo cobarde encantador que a diario me promete alejarme de lo mundano y a veces lo logra. El el el el torpe,bobo, corazón de niño, el miedoso, el hablador, charlatán machito, el guapo, el arrogante, el te quiero comer las tripas mientras duermes de la ternura que me das, el nalgas de oro, el imbécil, el centro del universo, el que llegó a jugar a la ruleta rusa con mis ganas, con mi sed, con mis sueños. El que sabe todo menos dónde dejar su dolor. El animal, el rogón, el no me toques, el si te vas me mato, el si te quedas te mato. El estéril, creativo, el poeta, el de la máscara. El que me ama tanto que duele."
Cualquier mamada pudo haberte llamado, pero no Sebastián. No señora.
S.T

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9.5.17

El semáforo.

Momentos verdes: 


Amarillo: 
Se calienta mi cabeza, aprieto la quijada, rechinan mis dientes, duelen los ojos, se van a salir de su lugar, náuseas, la náusea, se calientan mis orejas, mi pecho colapsa, mis venas saltan, gritan.

Rojo: 
No soy yo, es el pequeño Sebastián con miedo, mucho miedo y mucho dolor, con mucha rabia, el volcán que ya estalló, el destructor, el desastre natural más absurdo sobre la tierra.
No soy yo, la tomo en mis brazos, no puedo salvarla de mí, no soy lo suficientemente egoísta para dejarla, corre, corre, corre, corre, por favor, detente. Por favor. 
Soy yo
¿Soy yo?

21.4.17

Refugio

"Escríbeme una carta. No sé. Ponle lo que quieras. Que me quieres, que me quieres comer el coño, que te gustan mis uñas, o mis tetas, que me las ves a diario, que se te cae la baba. Que cuando no estoy, estás pensando en qué carajos estoy haciendo. Que eres un tonto, que eres un necio, que eres un niño. Que te rajaste la jodida nariz por estar pensando en porqué coños no me conociste antes. Que no sabes en lo que te estás metiendo. Que me metí por tus ojos y me fui directo a tus intestinos, a joderte pero rico. Que me esperas, que me sueñas, que no sea ridícula, que te importa un carajo, que soy una mocosa jodida, que soy un capricho. Escribe, escribe algo, carajo. Que un beso no es nada. Que si es mío lo es todo. "

S.T.

6.4.17

2 segundos

(¿Es que no te puedes detener? ¿Qué pasa? 

¿Qué eres un animal salvaje y bobo?)

Que no, Sebastián, 

que sólo eres un niño forrado en miedo, 

pánico, que te cagas. 

Que sólo soy la mujer de tu vida, de tus sueños, 

la madre mía que cojones, 

la jesucristo te matas por mi coño y mis mejillas, 

por mis nalgas y mi ternura. 

Que sólo soy tu jodida bruja, el amuleto de la suerte, 

de la fortuna y la abundancia. 

Que no, Sebas, que no eres una bestia feroz y gigantesca. 

Que no eres un obelisco pero tampoco una hormiguita. 

Que eres mi centro, mi órbita, mi pedazo de coraje,

mis cuatro kilos de huevos, 

mi bufalito, mi mal necesario, 

mi joder la polla cósmica, 

mi episodio de psicosis romántica.

Que no, toro tonto, que no somos una condena,

ni una jaula, que no somos un mal karma, 

ni el destino hecho mierda, 

que no somos la culpa de la vida, 

ni el espejo de la ignorancia, 

ni el yo puedo más que tú,

ni el antes muerta que domesticarme.

Que somos la semilla, la raíz, 

el necio fruto, que somos el fuego

que somos un espiral,

pero de magia.

S.T.

 

16.3.17

V


…me descifras como si tuvieras una vida viviendo en mi cerebro y sintiendo mis entrañas y supieras mis dolores y te los quisieras comer o les quisieras meter una tremenda putiza para que tu pequeño búfalo deje de estar tan roto y entonces me besas y me construyes un mundo uno mejor uno más grande uno más puro y verde y blanco y azul y rojo y feliz y empapado un mundo dónde podría vivir las vidas que me queden y soñar con dragones domesticados y leones y lobos domesticados donde pueda soñar conmigo mismo domesticado tuyo entero pleno y feliz en la punta de un árbol en la punta de una montaña en la punta del mismísimo Plutón gritando gritando a todo pulmón cuánto te amo así así sin comas y sin puntos y sin fin.
S.T

8.3.17

Bruja

Me he prometido contar hasta diez, cada día. 
Respirar por un minuto -desde la barriga- dicen las instrucciones. 
Poner mi atención en un sólo objeto, en un sólo sonido. 
(Pienso en tu voz, y tu risa.)
En que podría fijar mi atención el resto de mi vida en cómo late tu corazón cuando estás a mi lado. 
Respirar por 1 ó 2, ó 3 días enteros, pensando en la manera en que calmas la bestia que llevo dentro. 

Que miedo que sueltes mi mano, que miedo que sueltes mi patita, que miedo que me sueltes. 
Que miedo el espacio que dejarías, del tamaño de un dinosaurio. 
Un hueco, aquí mira, aquí dónde va el corazón, acá dónde va el alma. 
Aquí, aquí dónde van los sueños y los planes de volar hacia el mañana. 
El vacío aquí en el álbum familiar, y en las reservaciones de fin de año. 
El vacío en el jardín, en tu lado de la cama. 

Que miedo el mundo para uno, la vida para uno, el shampoo para uno. 
El amor, el jodido amor para uno que no seas tú. Que no sea nosotros. 

Me he prometido ser menos hombre y más humano. Ser menos torpe y amarte más y amarte mejor. 
Y contar hasta diez y contar hasta cien y contar hasta siempre.
Y eternamente cerrar los ojos y respirar -desde la barriga- hasta que desaparezca.

20.2.17

F.

Primero que nada te ofrezco una disculpa. 

No eres tú. 

Es la vida, la jodida vida. La incierta, insatisfactoria, caótica, desmesurada. 

La pinche vida. 

Luego te observo, muy fijamente y descubro que: Sí, eres tú, claro que eres tú, hijo de la chingada. 

Tú que vienes a sacarme de mi zona de confort, a creer que lo sabes todo -a veces creo que sí. 

Eres tú, jodido arrogante que llegas a besarme y derretirme.

Eres tú y tus putas palabras, tus mares de palabras, tu ráfaga de palabras. 

Tú y tu coraje por no haberme encontrado antes. 

Tú y tu salvavidas. Tú y tu cara de niño imbécil cuando tienes miedo de perderme. 

Tú y tu voz rota cuando gritas y gritas y te quiebras y yo sólo pienso "¿cuánto daño le hicieron antes de mí?".

Eres tú, por las mañanas mientras haces un esfuerzo ridículo por despertarme, tú, cuando me abrazas y me dices -te amo- sin razones aparentes. 

Eres tú, cuando te vuelves gigante sólo por estar dentro. Tú, cuando lloras. Tú cuando escribes. 

Tú, cuando te quedas ahí parado a recibir mis pasteles de mierda en la cara. 

Eres tú y tu parte humana, que no dejas que nadie vea. 

Tú y tus deseos rotos de ser padre. 

Tú y tus venas. Tú y tus pesadillas. 

 Eres tú y tu manera de hacerme sentir que soy un planeta entero. 

Tú y tu absurdo quedarte. 

S.T

11.2.17

Caoba

A caoba. A mierda, a miedo, a recuerdo, remembranza, a jodido, al ayer. 
Pasado, pasado, pasado, pasado, pasado, pasado.
 Me asfixia. Ya lo viví, ya lo sentí, ya, ya, ya. Ya fue suficiente. No, gracias. 
Cuántas veces tiene uno que ver la misma historia? Cuántas veces hasta que se vuelve uno loco. Hasta que uno vomita, hasta que uno se arranca las uñas y la piel y la cabeza completa. 
Éste pasado no me corresponde, éste dolor no me corresponde, ésta vida no me corresponde. 
Vete. 
Vete ya. 
Ya es muy tarde. No lo entiendes. Sigues sin entenderlo. Sigues sin detenerte. 
Cuánto más quieres que duela? Cuánto más puedes pagar? Cuánto te falta? 
A caoba. Tu aliento y tu miedo, y tu odio por el rechazo. Rechazo, rechazo, rechazo, rechazo. 
No me toques, no me beses, no te quedes, no me ames, no me esperes, no me aguantes, no me cantes, no me escribas, no me hagas el amor, no me toleres, no me des todo, no me des amor, no me sonrías, no me hagas feliz, no y no y no no no no no no no no. 
Vete. 
No me gusta esto, no soy esto, no sé de esto, me da miedo esto. 
Vete, vete, vete, vete, vete. 
A caoba. A dolor viejo, a dolor viejo. Ya me habías dolido así, en otro rostro, en otro cuerpo, las mismas palabras, la misma mierda, el mismo pretexto, la misma mierda, la misma mierda, la misma mierda, el mismo dolor, el mismo dolor, el mismo dolor y un cuerpo más jodido. Un alma más agrietada. Una vida más rota. Rota. Rota. Roto. Completamente roto. Lo mismo de siempre con otro nombre. Lo mismo de siempre con otro coño. Lo mismo de siempre con otra sonrisa. Las mismas lagrimas. La misma mierda. La misma re jodida mierda. Caoba. El mismo dolor. 
Un eco. Un eco. Un eco. Un eco.

10.2.17

El cometa.

((Vuela  lento))
Deja que te vea, que mis ojos nunca tengan que preguntar por ti. Que mis manos no se cansen de rasgar en los vacíos. Deja, deja que sea yo el que tiemble de miedo; por la guerra, por la delgada línea entre el amor y la indiferencia, por la monotonía, la tentación, por los reproches y desfiguradas ideas. Deja que sea yo el que se joda a tus demonios, el que se reconcilie con los míos. Deja que termine de adorarte y comience de nuevo. Deja que culpe a la luna, deja te prendo una vela, deja me bebo tu espíritu. Sé mi cometa. Vuela y no te sueltes. Vuela y deja me quedo inmerso. Inmerso con tu danza. Sé un pedazo de cielo y deja que sea yo el hombre del paraguas, el hombre cegado, el por tu luz, el por tu coño. Deja que sea yo el hombre anticuado, el por conservarte, el por mirarte. Deja, deja que sea yo el niño que corre por una pradera infinita con su pequeño cometa azul en la mano.  
S.T

24.1.17

Elevador

Dice que no soporta las cosas rotas. Que no sirven. Que se deben tirar porque se ven feas. A veces me pregunto ¿En qué momento se dará cuenta de lo roto que estoy? Que soy un costal de añicos. Un fracaso tras otro apilados en un cuerpo aletargado...
-¿En qué momento,Sebastián? Lo supe desde la primera vez que soñé contigo. O cuando te vi a los ojos. O cuando no lo hice. Eres un espejo roto. Eres arte que duele. Que miedo acercarse y amarte. Y sangrar. Que miedo ser tuya y que te pierdas. Ruinas. Eso vi en ti. Ruinas. Y sólo pienso en las ganas tan inmensas que he tenido de construir mi castillo justo ahí. En ti. En ese espacioso y agrietado espacio. Sembrar semillas en tu pecho y que tu corazón sea un ramo, ¿qué digo un ramo? Un campo inmenso de gladiolas y magnolias latiendo. Un balcón en las cuencas oculares. Un columpio entre costilla y costilla. Una bandera blanca entre tus huevos. Y focos, focos de todos colores cubriendo tu rostro, tus brazos y piernas. Soy yo Sebastián, tu musa escultora. Tu cómplice. Mi tonto y roto búfalo. Soy yo la que va a levantar un reino dentro tuyo. El más grade. El más poderoso. El más indestructible y se llamará: Nosotros.
S.T

13.1.17

Frijoles.

Esta es nuestra guerra.
Y tendrá tus ojos y mis manos. Y tu risa. Y tendrá mis ojeras y mi mal humor. Y dirá tu nombre primero pero seguirá mis pasos. Y nos dará calma y olerá a leche. Y pintaremos su cuarto del color de tus sueños. Y te besaré por la mañana mientras todo duerme. Y cargaremos su alma bajo la luna. Y será feliz. Y nos verá crecer. Y nuestras arrugas serán de oro. Y mi corazón estallará como un volcán.
Y lo llamaremos: Amor.
S.T

10.1.17

Nimiedades

Anoche una mujer me dijo, que a veces las cosas se rompen y uno no podía hacer mucho al respecto.
Y luego le ofrecí amarla~al respecto.
S.T

8.1.17

Texturas

Nostalgias
En la punta de mis dedos conservo un recuerdo. En la punta de la lengua,tu sabor. No he aprendido a amar pero te amo. No he aprendido a vivir pero te vivo. En la punta del iceberg conservo la cordura. No le he ganado al tiempo. Le he ganado al dolor.
S.T

6.1.17

Cucharas

Siento que hay un agujero en mi pecho y si te asomas es un universo ahí dentro. Y te siento danzar en mis entrañas. Es posible que dentro de ti habite todo lo que yo había necesitado. Que pueda mirar dentro,hasta el fondo, el manantial que eres. Que me salgan flores de entre las grietas del rostro, de la espalda, del alma. Flores y frutas de los ojos, de la boca con que te beso. Ser un volcán disparado al cielo, provocado por toda la inocencia que hay en tu coño y tu risa. Que pueda sentir mi cuerpo entero cálido aún teniéndote lejos. Que pueda sentir fuego desmesurado salir de mis dedos, de mi lengua, de mi polla cuando me tienes cerca. Ser el rey de lo mundano y que llegues tú a venderme un boleto al mundo de "en tu puta vida habías conocido algo así". Y caerme de hocico de tanto asombro. Y llamarte grandeza, coño de oro, reina de mis variantes. Que me veas volar por los cielos como diente de león entre tu aliento y cierres los ojos y pidas un deseo: Seamos un universo aquí dentro, y te tocas el pecho.
S.T