Que no te leo, te veo.
Que vienen y me dicen como mojarse con un charco y solo pienso en patadas de ahogado.
Que tengo que confesarle a mi madre a estas alturas que me gusta el cilantro. Y de aquella mujer que tenía una hija y yo trataba como mía.
Todo trato como mío, todo es mío. Incluyendo a las mujeres que creen que 50 shades of grey es mejor que mi polla.
Dale una mascara y dirá la verdad...
La verdad es que no tengo los huevos para una mujer como Violetta.
Espera, aún no me pongo la mascara.
Listo.
Ojalá estuviera aquí o yo allá. En Madrid, o en Italia, o en su cama.
La verdad es que ya no recuerdo cuantos años tenía cuando te fuiste.
Momento.
Se cayó la mascara.
Listo.
Fue una mañana de abril, y llovía.
Que manera de joder el mes, la lluvia, el amor.
Que manera de joder.
Joder.
No estoy de humor.
Niña monja, no estoy de humor para los juegos.
Te presto esta mascara, por una noche.
O estas ganas, esta herida, este nombre, este pecho, estos gritos, estas garras, este monstruo, estos recuerdos.
Yo no persigo carros, pero me siento como un perro.
Nudos de garganta. Se cierra el telón.
28.10.12
Ejercicio "mis huevos".
Yo no me acuerdo de nada.
La piedra que me acompañó al cole.
El gato blanco muerto.
El cáncer haciendo efecto.
La pobreza.
San Francisco.
Los puentes.
El jardín chino.
El primer error.
El ultimo.
La playa.
La mujer que aún no conozco.
La muerta.
La puta.
La anorexica.
Las que me amaban.
La de la alberca.
Las de ojos verdes.
La de ojos cerrados.
La que ladraba.
La que mamaba.
La madrileña.
La otra madrileña.
La insuperable, la irrefutable, la orgullosa, la niña, la vieja, la nueva, la amante. La que aún duele, la que no lo sabe, la de los pájaros en la espalda, la de los pájaros,la de los gatos, la que me evita, la que me sangra, la que me ignora, la que daba buen sexo oral, la que me lee, la que no va a volver, la que nunca se va, la que siempre regresa, la que no sabe cocinar, la que tiene sazón, la del sexo-me-sacas-el-cerebro-de-lo-rico.
Yo no me acuerdo de nada.
Sus ojos, su voz. Su sexo gritando mi nombre, renegando que Iratxe con una chingada no era verde. El monstruo que no pudo domar, ni ella ni nadie. El monstruo que extraña su todo.
Yo me acuerdo de todo.
Escalones con Marzo y las cruces y libros, anillos en la boca, el saco, la silla y el gorro. La furia, el coraje lo extraño y hermoso, las aves, la flor y la tinta.Las madrugadas, la voz, los libros, su panza, sus odios, rencores su desastre, la casa, la cocina. Su nunca hambre, su siempre ganas. Su olvido, sus sueños, el vino, las canciones, Octubre. Los domingos, la pena, el hartazgo, las malas costumbres, la sexomnia.
Yo, yo, yo, yo...
Sebastiàn.
Muero.
Tiemblo.
27.10.12
De lobos.
Dormir con alguien significa:
Tu cabello huele a vainilla.
No te mueves.
Tiemblas de frìo.
No roncas.
Te abrazo.
Buscas mis pies.
Despierto, no estás a mi lado, te soñé, te soñé que te dije que te soñé.
Estás leyendo a Xavier, leyendo lo que está en rojo.
Esto de cargar a mis fantasmas en el estomago, te ríes.
Sigues oliendo a vainilla.
Tu cabello huele a vainilla.
No te mueves.
Tiemblas de frìo.
No roncas.
Te abrazo.
Buscas mis pies.
Despierto, no estás a mi lado, te soñé, te soñé que te dije que te soñé.
Estás leyendo a Xavier, leyendo lo que está en rojo.
Esto de cargar a mis fantasmas en el estomago, te ríes.
Sigues oliendo a vainilla.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)