Le escribí hace tiempo:Yo me hubiera quedado...

Lo cierto es que no, pero hubiera regresado.

Pero me lee.

Ya no tengo nada que decirte. Ya no puedo sacar conejos del sombrero, palomas, ya no puedo brincar el aro de fuego y caer en un vaso de agua a más de 230 km/hr sólo por sacarte un monosílabo  Y el pheonix, y el dragón. Y la cuenta regresiva. Y el rencorcito que echaste a andar. Tic-tac yo te quiero tanto, tic-tac yo te odio tanto. Tic-tac y bang-bang me jodiste.

... lo que viene: El soundtrack de la partida, el recelo...

(Te digo que se te va a pasar, ya tardaste, pero se va a pasar. Te susurro, te lo grito y luego espero que no.)

Mira que he cruzado los dedos hasta de los pies porque explote el país, el avión, tu casa de asistencia, porque te quedes idiota y tenga que hacerme cargo de ti.

No importa si tengo que limpiar tu mierda, ya la aguanto a diario.

O tu baba, que me trago con gusto.

Mira que he estado pensando en ponerme ropa interior de castidad, guardar al monstruo para que cuando vuelvas te mate de una sola embestida. Mira cariño que te lloro cada vez que me miras y dices castrantemente "¿què?"

Pero ¿puedes imaginar todo lo que voy a escribir, puedes imaginar que color tan hermoso va a salpicar la pared cuando te vayas?, ¿puedes? Tenía que ser Agosto. Adivina quién se fue en Agosto. Esa, esa de las paredes, bah. Te digo que esto es una burla. Hijas de golfa.

Detente significa: Màs, màs, màs...

I

Yo no me quedo ni con tus dedos, tus lunares, ni con tu boca, ni con tu columna, no me quedo con tus babas tus berrinches, tus historias, ni con tus cantos, mareos, dolores y tus rayas, ni con una cuarta parte de tu memoria, ni con las uñas, tus ratas, libros, tenis, cansancio, sudor, pecas, arrebatos, almohada, mierda y/o jabones...

Sólo con tus ojos.

II

Nota mental:

No olvidar que cuando la musa está ausente, el poeta mejora.

III

Es una pena del hombre que cae y se arrastra, es un suicidio del hombre que llora y explota y no come. Es un asco del hombre que fuma hasta el amarillo. Es una tragedia del hombre que brinca y no atrapa y no gana. Es una burla del hombre que espera y se quema...

IV

3 2 1, feliz año nuevo.

Las putas de ahora cobran 699 monedas de plata.

El trabajo por adelantado.

Decirte al oído que duele.

V

Verla, verla duele.

VI

Huerfana y analfabeta, a veces muda: la mujer perfecta.

VII

Todo el tiempo me mintió... Pero el tipo ese que se rompe en mil pedazos como vaso contra el suelo, el que no se cansa de los flanes y las fresas, y de ser tapete de vanidades. Pero ese pobre imbécil que se dobla como madera contra el trueno, como el enamorado de los clichès y que nunca le pasan. Como el payaso que le tiene miedo al espejo. Como el pobre diablo, pobre diablo, pobre diablo de una mocosa que ya no es una mocosa, que nunca lo fue y que todo el tiempo me mintió.

Abril siempre me da por el culo.

-Te dije, te lo dije muy claro. Pero nunca haces caso...

-Shhhh, no eres mi madre, no podrìas ser la madre ni de un puto crío abandonado, ¿te recuerdo quièn cuida de ti?

-Oye, tranquilo. Sòlo te lo advertì y te tardaste mucho. Yo soy cobarde, pero nunca he dicho lo contrario. Vete ya viejo gruñón. Me voy, te vas. Todo limpio, menos el sexo.

-Sexo, vaya manera de ponerte histérica. Como anoche y todas las noches que no quiero y me tiras las garras y me tumbas de la cama sòlo porque...

-Sòlo porque soy una niña insegura? O sòlo porque no sirvo para otra cosa-según tus palabras-, o sòlo porque no sè decir que te quiero mas que abriendo las piernas o ...

-Ya, ya. Ataca de nuevo el periodo eterno-menstrual que te cargas. 

...

-Me voy a ir, pronto.

 -(No te puedes ir sin tu perro. No puedes.) Good.

De lobos Parte X

-¿En què piensas si te digo //infancia//?
-En ella montada en un carrusel, con las narices llenas de coca y una sonrisa dorada...

Con olor a laberinto.

A veces hay nubes que no pasan, (y sòlo a veces me parece que consumirme no es tan absurdo), luego me vendo la idea. y me gritas lo marica que soy y te callas lo marica que tù eres.

1. Que tampoco soy diferente del poeta que cambiaría una mentira por un dolar, 2. o del que trae un muerto y un dolor arrastrando, 3. o del bastardo enamorado de una frígida. 

(Y que tù no eres, 1. no eres una historia basada en otras màs. 2. No eres el aleph, 3. no eres Dios, 4. no eres un castor y ciertamente 5. no eres una mal follada. )

Que tampoco te queda el drama y  que de ahora en adelante que nunca serà lo mismo escuchar que // tù cabeza està llena de ratas. 

Y que es cierto: //el tiempo no para. //

Ni pensarte, ni la memoria, ni las pasiones, ni la osadía...

(La cueva se cerrò, los mundos rosas dan nauseas, el pasado es una cuerda floja y tus besos brillan màs que las manzanas amarillas.)

Y no, no se trata de Octubre o Noviembre, ni de las estrellas fugaces, ni de las cosas que ya he dicho, ni de lo que nunca te dirè. No se trata de los viernes o los domingos que tanto odié. Ni de alas, ni de gatos, conejos o caballos. 

Sólo que a veces cuando te quedas muy, muy callada, un jodido grillo me tortura: (Sì, sì la quieres.) Luego, todo el caos vuelve a su lugar...

Un beso.

Nota Someter.

Cucarachas...

A voces, a dudas y certezas. Lo que vuelve loco.

No te miento. A ella sì. Al resto, a veces.

Cucarachas, vicios y el universo que hay entre tus piernas.

No te pienso. A ella tampoco. 

Tenìas que verla haciéndole justicia a la  frase:

Que dispare sin apuntar y siempre de en el blanco.

Tienes que leerme. Tienes que quedarte. O regresar.

Tengo que escribirte. Esperarte. O ir por ti.

(Engrane.)