Cuenta regre-sì-se-va. Parte-aguas.

Carmen era especial, verdaderamente insoportable. No he podido determinar si más o menos que tù. Pero ciertamente, ambas me reventaban el cráneo. Luego, me besaban.

Conocí a una mujer, ha prendido un cigarro, lo toma y le da la vuelta para entregármelo  Luego canta las canciones de tu grupo favorito. Pero ella es educada, tierna y no me dejaría follar, ni coger, se limita a exigirme "hazme el amor". Luego desperté.

Desperté y eras la misma perra, con el mismo pájaro en el hocico. Desperté y eras el mismo caos que me rompe poco a poquito. Y eras todas, eras todo. Eres. Digo, pienso, creo, afirmo, aseguro que eres. Certeza. Error.

 ¿Sabes lo que le hice al ùnico rubik que he tenido en mi vida? Le he arrancado cuadro por cuadro, para ensamblarlo, y ni asì poder, para reventarlo contra la pared. Para conservarlo por años en una caja y poder tener evidencia de lo imbécil que soy.

Tampoco quiero casarme, y sì, es culpa de Carmen.

Tu confesiòn de un 16 de Diciembre a las 15:33 //Me habría gustado que me dieras un anillo//. Pero bueno, tengo mi propia lista de las cosas que me hubiera gustado que hicieras tù por mì, para mì, conmigo.

O la estúpida promesa de decir que me regalabas todos tus años, que te casarìas conmigo borracha y en la cama. O que tu-juntar-pedazos-para-hacer-explotar-otra-vez plus (carita feliz), o tu absurda peticiòn de que te domesticara para que salieras de tu escondite. O insitir con que Dios se escribe con "d" y que nosotros los poetas somos unos pendejos. O pedirme que te descuartizara y te metiera diez pinches millas bajo tierra. O que te gustaban mis carcajadas. O cuando estoy enojado....

He dado un paso, se reventò mi pie. He tratado con las fuerzas restantes. Dedo por dedo. Ojos, oìdos y dientes. Trauma postguerra. Sonò la puerta, me he tumbado debajo de la cama a llorar. Sigo sin sentir la pierna, que memoria. Que pasiòn. Que coraje. Nadie atiende la puerta de un jodido marica.

Y no, no eres actual, Cariño. Te hablo en pasado. Te escribo y me dueles en pasado.

Y era de suponerse que tu primera vez fue terrible, ¡justo como la ùltima!

Esta mañana despertè con clavos en las muñecas, plantas de los pies. Un dolor terrible en las costillas, la boca con sabor a vinagre...

Me han castrado. 

Coelho es puto.

¿Tienes miedo?

(Tengo nervios, tengo hambre y sed, anoche no dormì, 1.anoche no pude escribir, no pude coger, no pude llorar. 2.Anoche estaba en la orilla del barranco, con calor y luego frìo. Con sudor, con esas neutralidades que odio.3.Anoche estaba pensando en : I) en cuànto tiempo se me va a olvidar tu voz, tu risa, tus movimientos. En II) cuàntas vacaciones me ibas a dedicar, III)cuàntos planes bobos vamos a derrumbar mientras no pasan. IV)Cuàntos corajes, berrinches, paredes, cervezas y putas, me van a bastar para seguir diciendo "cariño, aquì te espero." 4.Anoche he pensado que aùn no te vas y no puedo esperar para reclamarte que lo hicieras. 5.Anoche no estaba brincando de alegría porque tus ojos brillan cuando piensas en irte. 

((Anoche se muriò otro pez tratando de escapar, anoche tu pez favorito se volviò loco mirando el espejo. Anoche fue el funeral del ave que desgarraste con tu hocico.))

6.Anoche me tumbè a pensar en: V) en què coños voy a tener que meter la polla,con tu ausencia. 7.Anoche que todo te daba igual, +anoche que perdìas el toque, +anoche que hablabas de tu peso, de tus uñas, de cuànto me odias, +anoche que tenìas sueño y dormìas y me eras ajena y lejana. No, no dormì. Cuernos, cuernos, cuernos. ¿En què cuernos me metì, nos metimos? 5 años pasan ràpido //han pasado 5 años// Joder con el caramelo...)

Pretextos

-¿Me quieres?

-Me das igual

-¿Me vas a extrañar?

-Me da igual

-¿Quieres salir? ¿comer? ¿dormir?

-Me da igual, m e d a i g u a l. Me-da-igual, me da igual Sebastiàn, todo me da igual, carajo.

-¿Puedo cogerte por el culo?

-Chinga-tu-madre.

Tratado de Imbecilidad Parte-me la madre

Seis de la tarde de un jueves cualquiera, 2 de la madrugada de un viernes, lunes a primera hora, martes a medio día...

 Ella se va, no por su fortaleza, no porque no me quiera, sólo se va. 

Yo me quedo, no por mi debilidad, no porque la quiera, sólo me quedo. 

(Luego saca un color rojo, y subraya la mentira equivocada.)

Esta mañana repasé aquella historia. La del tren, la de la ironía con aquella mujer que me salvó de aquella otra. La mujer tren, le digo yo....

Sólo es un recordatorio. Como los colchones en el suelo. Como las caracolas. Como el todas las promesas de mi amor se irán contigo... Como la primera vez que me llamaste "perro" y pensé: Joder, esta mujer acaba de matar al "gato". Y sè que fue a propósito. Como besarme mientras duermo. Como mandarme al diablo durante toda mi jornada laboral- no después porque te da miedo. Como cuidar mis oídos. Como amar mis cicatrices. Como todo eso que no me dices y veo, como todo, absolutamente todo lo que sigues haciendo y me sigue hundiendo en ti. Como todo lo que callas, como todo lo que va a doler, como todo lo que te falta vivir y no será a mi lado. Como todo lo que voy a odiarte. Como todo lo que te he amado. Como todo lo que trato de no recordar, como tus manos ligeras, tu andar, tu risa, como la primera vez que desperté a tu lado, como las puertas rotas, las botellas, como los focos y los cines, como las jodidas caracolas. Como el y el corazón se pone triste contemplando la ciudad, porque te vas...

Le escribí hace tiempo:Yo me hubiera quedado...

Lo cierto es que no, pero hubiera regresado.

Pero me lee.

Ya no tengo nada que decirte. Ya no puedo sacar conejos del sombrero, palomas, ya no puedo brincar el aro de fuego y caer en un vaso de agua a más de 230 km/hr sólo por sacarte un monosílabo  Y el pheonix, y el dragón. Y la cuenta regresiva. Y el rencorcito que echaste a andar. Tic-tac yo te quiero tanto, tic-tac yo te odio tanto. Tic-tac y bang-bang me jodiste.

... lo que viene: El soundtrack de la partida, el recelo...

(Te digo que se te va a pasar, ya tardaste, pero se va a pasar. Te susurro, te lo grito y luego espero que no.)

Mira que he cruzado los dedos hasta de los pies porque explote el país, el avión, tu casa de asistencia, porque te quedes idiota y tenga que hacerme cargo de ti.

No importa si tengo que limpiar tu mierda, ya la aguanto a diario.

O tu baba, que me trago con gusto.

Mira que he estado pensando en ponerme ropa interior de castidad, guardar al monstruo para que cuando vuelvas te mate de una sola embestida. Mira cariño que te lloro cada vez que me miras y dices castrantemente "¿què?"

Pero ¿puedes imaginar todo lo que voy a escribir, puedes imaginar que color tan hermoso va a salpicar la pared cuando te vayas?, ¿puedes? Tenía que ser Agosto. Adivina quién se fue en Agosto. Esa, esa de las paredes, bah. Te digo que esto es una burla. Hijas de golfa.

Detente significa: Màs, màs, màs...

I

Yo no me quedo ni con tus dedos, tus lunares, ni con tu boca, ni con tu columna, no me quedo con tus babas tus berrinches, tus historias, ni con tus cantos, mareos, dolores y tus rayas, ni con una cuarta parte de tu memoria, ni con las uñas, tus ratas, libros, tenis, cansancio, sudor, pecas, arrebatos, almohada, mierda y/o jabones...

Sólo con tus ojos.

II

Nota mental:

No olvidar que cuando la musa está ausente, el poeta mejora.

III

Es una pena del hombre que cae y se arrastra, es un suicidio del hombre que llora y explota y no come. Es un asco del hombre que fuma hasta el amarillo. Es una tragedia del hombre que brinca y no atrapa y no gana. Es una burla del hombre que espera y se quema...

IV

3 2 1, feliz año nuevo.

Las putas de ahora cobran 699 monedas de plata.

El trabajo por adelantado.

Decirte al oído que duele.

V

Verla, verla duele.

VI

Huerfana y analfabeta, a veces muda: la mujer perfecta.

VII

Todo el tiempo me mintió... Pero el tipo ese que se rompe en mil pedazos como vaso contra el suelo, el que no se cansa de los flanes y las fresas, y de ser tapete de vanidades. Pero ese pobre imbécil que se dobla como madera contra el trueno, como el enamorado de los clichès y que nunca le pasan. Como el payaso que le tiene miedo al espejo. Como el pobre diablo, pobre diablo, pobre diablo de una mocosa que ya no es una mocosa, que nunca lo fue y que todo el tiempo me mintió.

Abril siempre me da por el culo.

-Te dije, te lo dije muy claro. Pero nunca haces caso...

-Shhhh, no eres mi madre, no podrìas ser la madre ni de un puto crío abandonado, ¿te recuerdo quièn cuida de ti?

-Oye, tranquilo. Sòlo te lo advertì y te tardaste mucho. Yo soy cobarde, pero nunca he dicho lo contrario. Vete ya viejo gruñón. Me voy, te vas. Todo limpio, menos el sexo.

-Sexo, vaya manera de ponerte histérica. Como anoche y todas las noches que no quiero y me tiras las garras y me tumbas de la cama sòlo porque...

-Sòlo porque soy una niña insegura? O sòlo porque no sirvo para otra cosa-según tus palabras-, o sòlo porque no sè decir que te quiero mas que abriendo las piernas o ...

-Ya, ya. Ataca de nuevo el periodo eterno-menstrual que te cargas. 

...

-Me voy a ir, pronto.

 -(No te puedes ir sin tu perro. No puedes.) Good.

De lobos Parte X

-¿En què piensas si te digo //infancia//?
-En ella montada en un carrusel, con las narices llenas de coca y una sonrisa dorada...

Con olor a laberinto.

A veces hay nubes que no pasan, (y sòlo a veces me parece que consumirme no es tan absurdo), luego me vendo la idea. y me gritas lo marica que soy y te callas lo marica que tù eres.

1. Que tampoco soy diferente del poeta que cambiaría una mentira por un dolar, 2. o del que trae un muerto y un dolor arrastrando, 3. o del bastardo enamorado de una frígida. 

(Y que tù no eres, 1. no eres una historia basada en otras màs. 2. No eres el aleph, 3. no eres Dios, 4. no eres un castor y ciertamente 5. no eres una mal follada. )

Que tampoco te queda el drama y  que de ahora en adelante que nunca serà lo mismo escuchar que // tù cabeza està llena de ratas. 

Y que es cierto: //el tiempo no para. //

Ni pensarte, ni la memoria, ni las pasiones, ni la osadía...

(La cueva se cerrò, los mundos rosas dan nauseas, el pasado es una cuerda floja y tus besos brillan màs que las manzanas amarillas.)

Y no, no se trata de Octubre o Noviembre, ni de las estrellas fugaces, ni de las cosas que ya he dicho, ni de lo que nunca te dirè. No se trata de los viernes o los domingos que tanto odié. Ni de alas, ni de gatos, conejos o caballos. 

Sólo que a veces cuando te quedas muy, muy callada, un jodido grillo me tortura: (Sì, sì la quieres.) Luego, todo el caos vuelve a su lugar...

Un beso.

Nota Someter.

Cucarachas...

A voces, a dudas y certezas. Lo que vuelve loco.

No te miento. A ella sì. Al resto, a veces.

Cucarachas, vicios y el universo que hay entre tus piernas.

No te pienso. A ella tampoco. 

Tenìas que verla haciéndole justicia a la  frase:

Que dispare sin apuntar y siempre de en el blanco.

Tienes que leerme. Tienes que quedarte. O regresar.

Tengo que escribirte. Esperarte. O ir por ti.

(Engrane.)